Fecund

Esenţe-n pulpe
de cireşe-amare,
e surd ecoul
şi se scurge-n mine;
peste fantome de ruine
se-aşterne gustul
prins în destrămare.

Să curgă-n ape
stropul de amar,
iar fructele însângerate
să-mi acorde
răgazul de a scrie-n cireşar
doar paranteze
reci şi incomode
în care numere
să-ncondeieze rar
cireşele
în palmele fecunde.

Plăceri văratice
pierdute-n frunze,
cireşele ne mor în guri flămânde,
iar gesturi palide, confuze
se opintesc în ramuri verzi
de unde
furăm roşeaţa timpului
pe buze.